Un llanto

Llorando, que sensación tan hermosa y casi siempre novedosa... más de un millón de sentimientos se pierden en cada lágrima.. sentimientos que dejan resquicios imborrables en nuestro corazón...

A ojos ajenos pocos lloran, a solas, todos... Nadie quiere llorar, sin embargo, todos lloramos, ya sea de felicidad o de tristeza... de locura o cordura...

Yo no soy una buena persona y lloro, pero antes lloraba por mi y ahora lloro por verte morir.
Lloro, imagino, que porque te adoro.
Lloro, porque quisiera que lo fueras todo, que fueras mi alma.
Lloro, porque sé que solo puedo imaginarte.
Lloro, porque sé que eres una refejo fugaz de mi mismo.
Lloro, porque para mi serias puro arte.
Lloro, porque sin ti solo me queda el abismo....
Lloro, porque los refeljos no se pueden tocar, no podría abrazarte.
Lloro, porque sin ti, siempre seré el mismo.
Lloro, para encontrar mi calma...

Siddharta, El buda.

No fue suficiente que las ramas se incliranan para ayudar a su madre en el parto, sino que salieron flores de loto (Simbolo Teosófico) al paso del recien nacido. Este hecho, entre otros no menos maravillosos, ya daban a entender que el pequeño Siddharta, iba a ser, la persona más extraordinaria que pisaría la tierra y casi que el mundo.
Criado por su padre (Suddhodana) Rey del clan de los Śākya, trás la muerte de su madre, viviendo entre algodones y rodeado de la belleza material más preciada en nuestros tiempos... Que rápido nació Siddharta, no ajeno a su destino, pues de adolescente ya meditaba a las sombras de expledoroses arboles. Los maestros que reinan el cosmos y las entrañas de Himalaya ya fueron testigos del hecho, brindandole a Siddharta la energia y las señales necesarias...
Alcanzó la mayoria de edad, se casó con Yassodhara, bellisima india con la que tuvo un hijo precioso, que dio a luz el mismo día en el que Siddharta se escapó del palacio y descubrio, ensimismado el mundo, la pobreza, la tristeza, el dolor, los estragos de la edad, y la muerte.
Siddharta, acongojado por ese hedor, simbólico, se dio cuenta de que debía salir de ahí, que debía desacerse de sus cadenas, abanonar sus enormes palacios, sus inumerables riquezas y su adorable familia. Vió que eso no eran más que vanalidades terrenales, estorbos para la evolución del alma, el quiso ser, el salvador.
Su anciano padre, aterrorizado por la idea de un trona vacío y de un principe vagando hermoso por el mundo real decidió preparar una fiesta, una fiesta que le haría ver a Siddharta la hermosura de lo material y de lo mundano, una fiesta que deberia fortalecer esas cadenas que nos mantienen agarrados al mundo.
Esa fiesta sin duda resultó exitosa, espectacular. Mujeres desundas, humos, vapores, músicos extravagantes y algotan nueva en esa época como piramides humanas y trapecistas.
Siddharta era la persona más feliz del mundo... otra vez, olvidando así lo que era el dolor, la vejez y la muerte. Pero tanto ruido y la espesor de los vapores le hizo desear salir fuera, a respirar y así hizo, alejandose descalzo, del bullicio. Salió a su hermoso jardín verde y plata por la noche y luna, apreciendo una suave brisa...
Esta apacible soledad le hizo volver a pensar en los estragos de la vida, en el sufrimiento humano, sentia que estaba perdiendo el tiempo, que podía dar mucho más de si mismp y decidió volver dentro, a las ataduras mundanas... Se asombró, cuando se asomó para descubrir que los cientos de participantes de la fiesta se habian dormido, todo el palacio estaba en silencio. Todos yacian en el suelo, en posturas imposibles, recordandole así, haciendole ver y entender que parecía ser, el más puro escenario de una batalla.
Siddharta aprovechó esa ocasión para escapar por los jardines de guardias dormidos, entre una fina niebla... tranqulizadora, salvadora.
Se adentró en los bosques, se desprendio de sus despojos y meditó, meditó duranta largos años, seguido por los Ascetas que le consideraban un maestro, se arodillaban ante el y decian ser su Lanú (Del sánsicrito Aprendiz), jurando no abandonar el bosque hasta conseguir la iluminación... Los años pasaron, Siddharta vestía arapos, su piel se tornó negra, su precioso pelo creció y se enmarañó, se engriseció... Siddharta parecía un cadaver, delagado, inmovil, meditando junto a otros semjantes de barba larga...
Siddharta, irreconocible, abrió los ojos, se dió cuenta de que aún seguía perdiendo el tiempo, así que se puso en pie, se lavó en el rio y acepto un cuenco de arroz, comiendo así comida normal después de tantos años. Sus lanús le abandonaron, pensando que habia abandonado el camino ha´cia la iluminación.

-El camino a la iluminación es el camino medio, el punto que existe entre dos puntos opuestos.-
Dijo Siddharta, pero nadie le escuchó, sus seguidores se marcharon. Así que siguió solo, habiendo arreglado su cuerpo, su peinado y bien comido... Ahora volvia a oler a incienso y violetas, como los maestros.

En esas últimas meditaciones, tan cerca estaba de ser iluminado que el Dios Mara, Dios del amor y de la guerra, celoso y deseoso de estroperle el destino a Siddharta intentó hacer torcer el camino, intentando convencerle de que lo terrenal y la dicha es la verdad, lo real.
Los ejercitos de Mara se acercaban a e, lanzandole flechas de fuego, que se convertian en rosas antes de tocar a Siddharta. Nada pudo hacer ese ejercito así que Mara que también era el Dios del amor, le envió a sus 5 hijas, para seducirle, pero tampoco cayó en esa trampa, Siddharta siguió con su meditacion, infrenqueable, apenas si inmutó. Las hijas se desvanecerion, entre llantes de rechazo. Siddharta estaba ya tan cerca de la linea entre la tierra y el Nirvana que por ùltimo se enfrentó contra el adversaio más temible que nadie puede encontrar, Si mismo.
Se vió las caras con el mismo por preimera vez en su vida... Diciendole.

-Tú, arquitecto de mis ideas, no eres más que eso, mi mente, lo que me ata a mi mismo y a este mundo. Por eso no dejaré que reines más en mi.-

El arquitecto se desvaneció.... La luz se hizo, Sidhharta se ilumino... olores, colores, todo, hermoso... Se convirtó al fin en el ser iluminado, conocedor de la verdad, libre que siempre quiso ser.
Así Siddharta pregrino la india, de puerta en puerta, vestido con arapos de gente muerta, impartiendo eseñanzas, queriendo decir que en esta vida lo material u la dicha es lo casual y que el dolor y el sufrimiento lo real.

Nadie supo que ese sabio era un principe hermoso y nomble, nadie jamás supo su nombre, así que le llamaron Buda, el Buda, habiendo dejado atrás todas las riquezas y vanalidades humanas.
Buda no fué un Dios, simplemente un humano más inteligente, no nació iluminado, simplemente consiguió serlo de forma que nosostrs también podriamos lograr.

Presentación

¿Que falta por decir de este mundo incierto? ¿Acaso alguién me puede decir cuando acabará esto? Polvo Fum Fum, palabras, viento, relatos, reflexiones, pesamientos... Dime: ¿Cuantas plabras contiene este cuento?

Seamos, lo que somos, por tiempo indefinido, serios, seriedad, es importante...

Aún así, bienvenidos.

Dejate caer....

Cuatro lágrimas, tres llantos y un maltrecho vanidoso, casi 100 sombras naturalas y cerca de las 1000 intraterrenales, un músico sin talento, un artista torpe en clave de Do.

Jajajaja, se rie el Asno de su sombra, su totalidad. Todo lo que fue, hoy en un mundo oscuro se llenó de polvo... Ni la magia, ni el amor, ni la dicha "lo casual", podía salvar al más triste, torpe, gris animal...

De sus garras su brutal naturalidad, de su mandibula, las pinzas, rojizas, finas de cristal. Sus ojos huecos, secos, negros.. rotos... su pelo azuloscurocasinegro. Oculto, lleno de odio y rencor prevalece, oculto entre la espesa maleza de un lugar sin nombre, sin alma inmortal.

Un humano destrozado, que sin más deja ver sus ojos tras las frondosas ramas de un sauce que toca la tierra del lugar en el que yo nací.

El su de ellos dejó de tener sentido. Pués ¡PUM! Fin. Jamás debieron adentrarse ahí.

Para el hombre de ebano

Podré vender mi alma al diablo y mi cuerpo a los demás e incluso alquilar mi guitarra por dinero... o destrozar mi imagen como si fuera de yeso, o jugarme la esperanza al 'siete y medio'. Pero no este poema volador y pequeño. Sabor de amor. Color granada, que he escrito para mi amigo...

El alcohol me destrozará el hígado y las polillas la piel, el humo los pulmones y los hombres el corazón que llevo por clavel. Podréis hojear mis sueños manosear los recuerdos y desgarrarme llantos y versos juegos y amores. Pero no este poema volador y pequeño. Sabor de amor. Color granada, que he escrito para mi amigo...

Tuve suerte con las mujeres, que es tener, y entre las manos la primavera, que ya es decir. He subido donde la nieve quema y he caído en el hoyo. Pedidme cuanto queráis que tengo de todo. Pero no este poema volador y pequeño. Sabor de amor. Color granada, que he escrito para mi amigo...

(For Nabil)

Diario de un socorrista: Sin venas no hay paraiso.

Empezamos bien la mañana... Nublado, gris, apenas un rayo de sol a diez km de distancia. Me acarcaba yo, a paso ligero al puesto de la cruz roja, en primera linea de playa... Ya habian partido todos los compañeros, toda la plantilla ya estaba en sus respectivas torres, yo, llegaba tarde y solo.
Entré dentro, silencioso, era una estancia grisacea, llena de materiales de salvamento.v Me asomé a la oficina y vi que el coordinador no estaba... -¿Hooola?- Grité yo... Justo el coordinador apareció, asomandose por una puerta. Nos quedamos mirando, atraves de la puerta que comunicaba la sala de material con la oficina. El abrió la boca, seguramente, para echarme la bronca. Pero, ¡Uf! salvado por la campana, sonó el telefono de emergencias... Así que la mirada se alargó unas milesimas, tiempo suficiente para que el cerebro asimilara que el telefono estaba sonando y me dijo, (en argentino) Vete a la torre dos... De acuerdo, dije yo..
Así que cogi mis cosas, el Walky y cargado con un oxidoc, dos bollas torpedo, dos mochilas y una camilla de rescate, iba escuchando toda la conversación telefónica que iba teniendo el coordinador con el iterrogante del telefono.

Ajá, detrás de la calle X, de acuerdo, recibido, Enseguida mandamos la ambulacia, si...

Ahí dejé de escuchar la conversación mientras iba de camino a la torre de vigilancia, pero como tenia el Walky talky pude escuchar la conversación, ya que enseguida empezó a hablar por la emisora general.

-Alfa 41, Alfa 41 (Palabra clave para referisrse a la ambulancia) Diriganse a la calla X, numero Y, Es una emergencia, intento de suicidio, se ha cortado las venas.
-Recibido.

Yo seguia andando hacia la torre, muy cargado con los trastos y escuché como a los pocos segundos pasaba la ambulancia muy deprisa, por detrás de mi, por el paseo de la playa, no me giré para verla, simplemente escuche la estrepitosa sirena.
Llegué a la torre, la ambulancia ya se había alejado lo suficiente como para no escucharla, tiré todos los trastos al suelo, pensando en ese hombre los fui colocando donde debian estar, me lo imaginaba tirado en el suelo, lleno de sangre, con este ambiente grisaceo entrando por la ventana de su comedor... Finalmente, subí a la torre.

El mar verdoso, amplio y el cielo gris, ni una brizna de aire, SILENCIO...

A la izquierda se extendian unos 6 km de playa, las personas que veia se podian contar con las manos y a la derecha unos dos km con un pequeño puerto deportivo al final... La playa estaba delicadamente muerta...

De golpe el silencio fue torpemente interrumpdo por el sonido del Walky.

-Hemos llegado al sitio del "accidentado", sangra mucho, varón, 40 años, español, hacemos compresion y empezamos traslado....

Se dijo eso, y de fondo los gemidos del suicida... Se me puso la piel de gallina....
Una pareja que pasaba por mi lado se alarmó un poco al escuchar tal escandalo, así que me senté y baje el volumen del Walky.. Otra vez ese silencio... Notaba como se me erizaban los pelos de la nunca con la suave brisa otoñal que se levantaba. El mar es testigo de ello.
Nadie decia nada por la emisora todos estaban pendientes, al tanto, sumergidos en un mar de sangre imaginario... De repente un grupo de alemanes ebrios paso por el paseo de la playa, ignorantes visitantes, ajenos al dolor humano... Borrachos a las 11:30 de la mañana.

Y ya, por último escuché el útimo comentario sobre ese tema por el walky.

-Servicio nulo, servicio nulo, se acabó.

Eso solo quería decir una cosa... El hombre había cumplido su cometido, había fallecido, su voluntad rompio la barrera de la cordura y la locura, fue demasiado lejos.

En su proxima vida se arrepentirá pensé yo, pasandome la mano por el pelo.
Miré a la derecha, vi las sombrillas, vacias, tristes, ellas los sabian, la arena plana, apenas pisada era consciente de todo... El mar inmenso y verdoso, lo sabia desde el principio, el lo sabía... Por eso el dia es gris y la calma muerta. El mar lo sabía.

Mañana gris, La lluvia.

La mañana está nublada... Me falta poco para salir e ir a trabajar... Oh! Ojala lloviera... Todo resultaría más ameno, agradable, fresco... tímido.
¿Alguien conoce algun tipo de invocación para la lluvia? El ambiente ya la necesita, una de estas lluvias intensas y espesas, ruidosas, seguidas por tormentas... Oh si...Se me llena el estomago de mariposas solo por pensar en cortinas de agua, infranqueables, húmedas, madres protectoras de la tierra... Puerza, limpieza... Casi puedo sentir el olor de la arena mojada. Las gotas que resbalan por mis brazos y esa gota, diferente, única, de las pocas de entre de un millon que se te queda colgando de la nariz.... Quedarse con las pesatañas humedas, el pelo despeindado, la ropa empapada, sintiendo ese ambiente fresco en la cara. Entonces corres, extiendesla brazos, solo sientes agua, apensas escuchas el ruido de los coches y loa gristos de la gente que se moja el pelo... Tu eres feliz, tu eres la lluvia, en ese instate, le formas parte. Si, ojalá llovirea.
Que llueva, que lleva la viergen de la cueva, los pajaritos cantan, las nubes se levanta.
ooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo

Eco.

Le tocó a Saturno
Turno entre tu mirada
Hada...
Con un telsecopio
Copio en si lo que retrata...
Trata de que yo alucine
cine....
Nunca tu palabra
Labra y a mi sentimiento
miento.
Y esque en tu planeta
Neta...
Siendo paraiso iso...
Todo el universo verso es.
Una mariposa
posa sobre tu cabello
bello...
Y tu tardanza
danza una atudura
dura...
Miestas a cupido
Pido que entre mis
compases pases..
Y que dejes de hacer en este hueco
Eco,Eco,Eco...
Le hablo al destino
tino...
Para delinearte
Arte!
Y eran tus cristales
tales luces que enredaban
daban fuerte a mi delirio
que con su blancura
Cura esa idea mia mia
de pensar que eres imaginaria
y nada más!
Una mariposa
posa sobre tu cabello
bello...
Y tu tardanza
danza una atudura
dura...
Miestas a cupido
Pido que entre mis compases
pases..
Y que dejes de hacer en este hueco
Eco,Eco,Eco...
Y dejar de pensar que eres imaginaria y nada más.... :(

Palabrería numérica.

Tres, setecientos, uno casi roto.

Tetera sensible, hueca casi rota.

Tenedor sordo, hundido casi roto.

Termo sucio, húmedo casi roto.

Televisor sucumbido, usurpador casi roto.

Témperas secas, usadas casi rotas

Tapiz serio, ungaro casi roto

Tornillo sufridor, huracanado casi roto.

Tuerca de cristal de color azul justo detrás de un:

Hombre sebsible, sordo, sucio, sucumbido, seco, serio, sufridor, "de cristal hueco" hundido, húmedo, usurpador, usado, Ungaro, huracanado de color azul... Casi roto.

Tres, setecientos, uno casi roto.